FENOMENOLOGÍA

Piedra, papel o tijera.

El procedimiento es simple: consiste en seleccionar uno de los tres elementos que dan nombre a este juego.
Tras la expresíon "piedra, papel o tijera" que deben hacer los dos participantes (únicos oponentes), éstos deben mostrar con una seña de su mano el elemento seleccionado, significando: un puño cerrado "piedra",  la mano completamente abierta dejándose ver la palma "papel", y  la extensión de los dedos índice y medio, generando en el observador la imágen mental de los dos filos de una tijera para cortar papel, "tijera".
Cada uno de los participantes repiten el procedimiento simultáneamente un número de veces estipulado antes de comenzar a jugar si se apuesta quién es el mejor de X cantidad de repeticiones, o hasta que alguno de los participantes alcance un número de victorias también determinado antes de comenzar el juego, si se ha acordado de esa manera.
El punto intereasante y lo particular del juego, es que cada uno de los tres elementos que pueden ser seleccionados por los participantes posee un elemento al cual puede vencer, y otro con el cual puede ser vencido.
La lógica es la siguiente:
                                      la tijera corta al papel, pero es destruída por la piedra
                                      la piedra destruye a la tijera, pero es envuelta por el papel
                                      el papel envuelve a la piedra, pero es cortado por la tijera
                                  
o dicho de otra forma:
                                      la tijera es destruida por la piedra, pero posee el poder de cortar papel
                                     el papel es cortado por latijera, pero posee el poder de envolver la piedra
                                     la piedra es envuelta por el papel, pero posee el poder de destruir a la tijera


Podemos decir que se genera una tríada perfecta donde cada uno de los elementos posee el poder de vencer frente a otro elemento, pero es derrotado por otro respectivamente.

Es importante detallar que sólo entra en juego una sola mano del participante, siendo de naturaleza ilegal  presentar más de un elemento por partida. queda así imposibilitado mostrar "tijera" y "papel", "tijera" y "piedra" o "piedra" y "papel" a la vez, salvo que el participante encuentre la forma de representar ambos elementos con una sola de sus manos.

Otro aspecto importante de este juego es el factor sorpresa: ambos participantes deben reptir al unísono la frase "piedra, papel o tijera" y recién luego de proferida esta expresión deben mostrar al mismo tiempo su elemento (que puede variar a lo largo de las partidas, siendo sino ganador el participante que obtiene la victoria en la primer mano).

Plástico, Diferencia, Rendición.

Preso de la libertad
del período amarillo,
explicando apariciones
tan deformes, capital.


No quiero amar la cáscara
a la que espejos te ataron
el cristal es transparente
lo que miente es el metal.
(los papeles, el cobre).


Sacando el fruto infinito
que tu cuerpo regala,
oliendo esas paredes
tan lejos de la ciudad.


Me observo mas que nunca
con todos los sentidos,
con la mente y con el alma,
y me ahogo de verdad.


Trato de escucharme
y escucharte al mismo tiempo
y que el odio que es eterno
mute mudo en libertad.


Salto y corro en el asfalto
ese sucio campo oscuro
fanatismo al rojo puro
amarillo semental.
(el ojo mira y crea,
pánico, control, ciudad)


El fuego es un refugio,
un aliado en la verdad,
las luces azules generan desconfianza,
catorce baldosas, un techo, un rosal.
-tan lleno de espinas-


No quiero, no puedo,
no voy a llegar.
No aguanto e intento,
el tiempo es un mal.


Sobre el río te espero
como mi única esperanza
pero veo a los caídos,
dos lágrimas y tu inmensidad.


Conocí gente que ama,
viajes que no imaginé,
abren sus puertas, su alma,
quieren amarme como nunca amé.


Me enseñan mil cosas,
me muestran su vida,
me miran con alma,
ojos tristes, seriedad.


abren sus brazos
al eterno paranoico,
con flores en el pelo
que le dan tranquilidad.


No se si estoy en tiempo,
prefiero ser obsceno
que dejar tan solo penas
a lo nuevo que vendrá.


Los djs que ya no existen ,
en eventos que no rinden,
y la iglesia, y lo sagrado,
trilogía, dios, champagne.

La Ciudad es la Basura del Mundo

Es todo una postura, yo lo se. Es todo un montaje donde atrás hay un director, una trilogía, hay contról transformado en miedo, miedo creado por "la seguridad", la seguridad de un rol efectivo, respetado, temido.


Hay cabezas que piensan, cabezas que actúan, hay cabezas que piensan y no pueden actuar.
Hay cabezas que intentan, y el brillo las dispersa, cabezas que pueden y en el tiempo ya no están.
Cabezas que escuchan y nunca preguntan, cabezas que aún no se saben preguntar.
Cabezas que ya no entienden el mundo, cabezas que ya no quieren intentar.

Y la limpieza es limpieza porque hay algo muy sucio,
cosas sin alma le dan vida al pasar.
Cosas que viven, se cazan, se comen,
cosas que escucho y no puedo callar.
Estatuas que no se por qué ya no se mueven,
despojo que nos hacen aguantar un día mas, (un minuto, un segundo).


Sobreviviendo a la ciudad, que nunca duerme, que llora, ríe, se cansa, y no da mas...


Y la limpieza es limpieza, porque la ciudad se encarga sola de escupir lo que no aguanta, de aguantar cuando la escupen; procurando en un momento que mi basura sea alimento,  que tus risas sean mi droga, que tu entrada sea mi almohada, que tu espalda sea sólo una oportunidad mas.
Que tu amigo sea mi presa, tu cigarro mi refugio, tus migas un segundo o medio minuto de vida mas.


Que todos hagamos, ¡COMPREMOS HERMANOS! en un lugar de paso como la ciudad.

Que no es hogar de nadie pero casa de millones,
colchón en una esquina, tan cerca del que no lo ve...
colchón en una iglesia que escupe dogma, acaba fé,
colchón de los suicidas, o de los suicidados.
Colchón de los hambrientos, los inhertes, los mojados,
los estúpidos, los locos, los del viaje intraestelar.
colchón en la basura, de los que hablan sin cesar.
Colchón de los que esperan que un espejo dé señal,
colchón de los hambrientos, los tirados a la ciudad.

Un alma del ropero.

Todo el mundo espera en guardia

este es tiempo de atacar,

y yo espero ese momento

en que el odio acabará.

Todos gritan, todos lloran,

dos minutos en tevé.

títeres manipilados,

nunca mas van a vencer.

Las ropas en el ropero

poseídas por fantasmas,

venga a verlos, crea en ellos

si realmente quiere hablar.

Y no puedo gritar,

nunca escapamos del ruido.

La Voz dice lahora, latemperatura,

el pronóstico,el horóscopo,

porcentaje de humedad,

las ofertas, las trompetas,

asesino, muerte,asalto,

Y mucHAS, mUCHAS MUCHAS

PELOTUDECES

QUE NO QUIERO ESCUCHAR!

Donde iba solo

voy acompañado,

escucha al vecino,

nunca mas al cuadrado.

Enchufa tu mente

donde está el televisor,
y mata esas ganas

de tener siempre razón.

Lee,

no compres,

no seas débil

y comparte.

Comparte un mate,

como lo hace el sol,

comparte tu ropa, comparte el corazón.

Comparte tu vida, tu felicidad,

comparte tu cuerpo, tu amor y tu mar.

La estrella de

radio incita a matar

"cagarlos a tiros es la solución"

violento, facista, macabro y racista,

y miles lo escuchan,

le dan la razón.

Mensajes al pueblo

cegado por hambre,

que creen en dios,

y no buscan amarse.

Sexistas, incultos, idiotas, y gatos,

payasos de circo y es todo verdad.

Vigilan, me miran, deforman, no escuchan,

y dicen ser dueños de la realidad.

Editan, recortan

te miran, se tocan.

Poder en sus manos,

dinero en su ajuar.

No paran de pensar

cómo funciona la máquina,

aceita da como pocas,

con ganas de facturar.

Tener mas y ser mejor,

tener mas, ser el reloj,

mas poder y mas oyentes,

y aún mas televidentes.

Ser mejor es lo que importa,

calidad en hd, mil anuncios en Alcorta

ser real con voz de líder,

ser real polleras cortas,

ser real, pregunta tonta:

¿somos todos tan taN tAN

TAN idiotas?

Desmogracia.

Dicen que soy libre,
masacrando el concepto,
apretándolo en sus manos
y haciéndolo sangrar.

Dicen que soy libre

siendo dueños de mi tiempo,
aferrándose del llanto
que de mi quiere escapar.

Cajas, jaulas, aula, asfalto,
divisiones, sangre, guerra,
celulares y mercado,

materiales de reserva.

Dicen que soy libre

con la lista de pecados
mientras mira desde el cielo
ése que puede juzgar.

Libertad, Liberalismo,
yo sé bien que no es igual.
es la mierda que confunde
entregándome un pasar.

Dicen que soy libre,

que soy libre de elección

y esa "eme" amarilla

brillará en cada estación.

Tan arriba como el cielo,

tan presente como dios,

tentador como unos pocos

dueños de la perdición.

Casas, balas, cajas, dueños.

libertad de importación,
camas anchas, dulces sueños
de caviar, vino y rolls royce.

Dicen que soy libre
y me toman de la mano,
y la envuelven en espinas,
y ya no puedo escapar.

Dicen que soy libre

obteniendo lo que quiero

pero lo que necesito

es lo que me hacen desear.

La cadena es infinita,

veo, quiero, compro, tengo,

tengo mucho, necesito,

y no vivo si no está.

Y aún dicen que soy libre...

El suicidado por las revistas.

Salís de tu casa para continuar con la rutina que llevás hace meses. Quién se habría imaginado un tipo como vos con metal en la venas... Traspasás esa puerta azul que te saca del confort del hogar y la familia, y el pan, y ahí los ves: parados como un ejército de genios un mundo de mentes lavadas, artistas de la tierra que acusa locura con la insanidad de las frías pantallas, del apuro, de la música fácil y el consumo salvaje; Los ves preparados para disparar luz; luz que te transformará en imágen impresa, esa luz narcisista, la luz que nunca iluminó un alma inquieta. Caminás confundido, porque nunca consideraste que disparar demuestra interés ni creiste que tu imágen representara lo que sos...

Llegas exhausto de vuelta a casa, después de esa dosis de metal que nunca quisiste tener en la sangre, y te pones a pensar en lo sucedido. -Están haciendo su trabajo- pensás, pero te preguntás por qué existe el trabajo de atacar a la gente con imágenes que no dicen nada, que son acompañadas de frases que siempre empiezan de la misma forma: así se mostró..., cuando tu intención nunca fué mostrarte, sino que te atacaron antes durante la horrible rutina a la que te ata el momento, disparandote flashes de cazador que busca una presa para comer, para alimentar al sistema del morbo.

Tu imágen seguirá siendo la misma para los que te seguimos, la imágen que produce tu poesía, tu música. Para muchos serás simplemente una foto en la portada de una revista, que consumen los fanáticos de la moda. Hoy la moda es una enfermedad, una enfermedad que es noticia todos los días porque después de décadas de su existencia alguien decidió obsesionar a la sociedad.

No te ofusques, no te irrites ni lamentes, eternamente serás el flaco compositor, poeta, músico, alma, para los que alguna vez creimos entenderte. Serás imágen olvidada la semana que viene para los que consumen medios chacales, cuando algo mas interesante como "la chica del verano" ocupe la portada de las revistas "del corazón", revistas de la carne, de la imágen y la moda. Desde aqui te mando fuerza para que sigas luchando como lo hiciste durante toda tu vida y que sigas volando más alto que el mercado, representado en revistas, fotografías y enfermedad.

Paséo por el Siglo XXI (parte II)

Dinero

Me llevé la primer sorpresa de la noche, al pasar frente a una construcción distinguida entre el resto de los edificios; una fachada de mármol que parecía venirse encima de mí. No había árboles que taparan esa fuerte construcción y las luces eran notablemente más brillantes que las del resto de los edificios. Cámaras como ojos mantenían la vigilia, cuidaban el lugar. Me pregunté por qué esa construcción era más fuerte, imponente y llamativa que el resto. Un discreto pero no por eso serio cartel me informó que se trataba de un banco, el sitio donde la gente deposita lo más preciado que adquiere en vida, el lugar que permite cumplir sueños, el lugar que te permite ser una persona segura, querida, discriminativa y violenta. (Borrar las últimos dos de la mente).

Este encuentro cercano con la humanidad en progreso, sirvió de empujón hacia la aventura, fue el inicio de mi irritabilidad y desconcierto, fue la primer bocanada de tabaco en la muerte de un ahogado.

Al pasar el área de casas relativamente bajas y normales, si es que la normalidad todavía los deja tranquilos, empecé a transitar la zona de vida nocturna. Ahí quería llegar, para analizar más de cerca el mundo del histeriquéo y el amor moderno de la gente cool. Lo primero que noté al adentrarme en la estética zona comercial, fue el poder de invasión sobre terceros que llegó a tener el hombre, y que esa invasión esté estrechamente conectada a la concepción de belleza que venden los medios masivos de comunicación de la mano de la puta (digo… PURA) publicidad, que sabemos, todos han de tomar como objetivamente real (Existe la objetividad? Existe la realidad? Sssshhhh, no seas idiota querés) me produjo bastante asco (¿¡Botón de vómito a voluntad, donde estás!?).

Fila de metros de tres cifras para entrar en los boliches más exclusivos de la zona, me paro para mirar a la gente de cerca y me encandilan colores brillantes, brillantes brillantes, y miles de accesorios de oro que me demuestran que al fin y al cabo en los bancos se puede confiar… Aunque me pone un poco en duda el nene de menos de diez años que viene a pedirme una moneda vestido con harapos…

-¿Cuánto pagas la entrada al boliche?- pregunto a una señora de más de cuarenta que más allá de las diferencias habla mi mismo idioma. –Doscientos- responde alegre y entregadamente y mira de reojo alrededor. –Gracias- dije mientras mi mente imaginaba esas filas de gente el bolsillo del nene de los harapos.

CONTINUARÁ INFINITAMENTE...