viernes, 18 de mayo de 2012

Plástico, Diferencia, Rendición.

Preso de la libertad
del período amarillo,
explicando apariciones
tan deformes, capital.


No quiero amar la cáscara
a la que espejos te ataron
el cristal es transparente
lo que miente es el metal.
(los papeles, el cobre).


Sacando el fruto infinito
que tu cuerpo regala,
oliendo esas paredes
tan lejos de la ciudad.


Me observo mas que nunca
con todos los sentidos,
con la mente y con el alma,
y me ahogo de verdad.


Trato de escucharme
y escucharte al mismo tiempo
y que el odio que es eterno
mute mudo en libertad.


Salto y corro en el asfalto
ese sucio campo oscuro
fanatismo al rojo puro
amarillo semental.
(el ojo mira y crea,
pánico, control, ciudad)


El fuego es un refugio,
un aliado en la verdad,
las luces azules generan desconfianza,
catorce baldosas, un techo, un rosal.
-tan lleno de espinas-


No quiero, no puedo,
no voy a llegar.
No aguanto e intento,
el tiempo es un mal.


Sobre el río te espero
como mi única esperanza
pero veo a los caídos,
dos lágrimas y tu inmensidad.


Conocí gente que ama,
viajes que no imaginé,
abren sus puertas, su alma,
quieren amarme como nunca amé.


Me enseñan mil cosas,
me muestran su vida,
me miran con alma,
ojos tristes, seriedad.


abren sus brazos
al eterno paranoico,
con flores en el pelo
que le dan tranquilidad.


No se si estoy en tiempo,
prefiero ser obsceno
que dejar tan solo penas
a lo nuevo que vendrá.


Los djs que ya no existen ,
en eventos que no rinden,
y la iglesia, y lo sagrado,
trilogía, dios, champagne.

lunes, 30 de abril de 2012

La Ciudad es la Basura del Mundo

Es todo una postura, yo lo se. Es todo un montaje donde atrás hay un director, una trilogía, hay contról transformado en miedo, miedo creado por "la seguridad", la seguridad de un rol efectivo, respetado, temido.


Hay cabezas que piensan, cabezas que actúan, hay cabezas que piensan y no pueden actuar.
Hay cabezas que intentan, y el brillo las dispersa, cabezas que pueden y en el tiempo ya no están.
Cabezas que escuchan y nunca preguntan, cabezas que aún no se saben preguntar.
Cabezas que ya no entienden el mundo, cabezas que ya no quieren intentar.

Y la limpieza es limpieza porque hay algo muy sucio,
cosas sin alma le dan vida al pasar.

Cosas que viven, se cazan, se comen,
cosas que escucho y no puedo callar.
Estatuas que no se por qué ya no se mueven,

despojo que nos hacen aguantar un día mas, (un minuto, un segundo).


Sobreviviendo a la ciudad, que nunca duerme, que llora, ríe, se cansa, y no da mas...


Y la limpieza es limpieza, porque la ciudad se encarga sola de escupir lo que no aguanta, de aguantar cuando la escupen; procurando en un momento que mi basura sea alimento,  que tus risas sean mi droga, que tu entrada sea mi almohada, que tu espalda sea sólo una oportunidad mas.
Que tu amigo sea mi presa, tu cigarro mi refugio, tus migas un segundo o medio minuto de vida mas.


Que todos hagamos, ¡COMPREMOS HERMANOS! en un lugar de paso como la ciudad.

Que no es hogar de nadie pero casa de millones,
colchón en una esquina, tan cerca del que no lo ve...
colchón en una iglesia que escupe dogma, acaba fé,
colchón de los suicidas, o de los suicidados.
Colchón de los hambrientos, los inhertes, los mojados,
los estúpidos, los locos, los del viaje intraestelar.
colchón en la basura, de los que hablan sin cesar.
Colchón de los que esperan que un espejo dé señal,
colchón de los hambrientos, los tirados a la ciudad.

lunes, 9 de abril de 2012

Un alma del ropero.


Todo el mundo espera en guardia
este es tiempo de atacar,
y yo espero ese momento
en que el odio acabará.

Todos gritan, todos lloran,
dos minutos en tevé.

títeres manipilados,
nunca mas van a vencer.

Las ropas en el ropero
poseídas por fantasmas,
venga a verlos, crea en ellos
si realmente quiere hablar.


Y no puedo gritar,
nunca escapamos del ruido.
La Voz dice lahora, latemperatura,
el pronóstico,el horóscopo,
porcentaje de humedad,

las ofertas, las trompetas,
asesino, muerte,asalto,
Y mucHAS, mUCHAS MUCHAS
PELOTUDECES
QUE NO QUIERO ESCUCHAR!

Donde iba solo
voy acompañado,
escucha al vecino,
nunca mas al cuadrado.

Enchufa tu mente
donde está el televisor,
y mata esas ganas
de tener siempre razón.

Lee,
no compres,
no seas débil
y comparte.
Comparte un mate,
como lo hace el sol,
comparte tu ropa, comparte el corazón.
Comparte tu vida, tu felicidad,
comparte tu cuerpo, tu amor y tu mar.

La estrella de
radio incita a matar
"cagarlos a tiros es la solución"
violento, facista, macabro y racista,
y miles lo escuchan,
le dan la razón.

Mensajes al pueblo
cegado por hambre,
que creen en dios,
y no buscan amarse.

Sexistas, incultos, idiotas, y gatos,

payasos de circo y es todo verdad.
Vigilan, me miran, deforman, no escuchan,
y dicen ser dueños de la realidad.

Editan, recortan
te miran, se tocan.
Poder en sus manos,
dinero en su ajuar.

No paran de pensar
cómo funciona la máquina,
aceita da como pocas,
con ganas de facturar.


Tener mas y ser mejor,
tener mas, ser el reloj,
mas poder y mas oyentes,
y aún mas televidentes.

Ser mejor es lo que importa,
calidad en hd, mil anuncios en Alcorta
ser real con voz de líder,
ser real polleras cortas,
ser real, pregunta tonta:
¿somos todos tan taN tAN
TAN idiotas?

jueves, 22 de marzo de 2012

Desmogracia.


Dicen que soy libre,
masacrando el concepto,
apretándolo en sus manos
y haciéndolo sangrar.

Dicen que soy libre
siendo dueños de mi tiempo,
aferrándose del llanto
que de mi quiere escapar.

Cajas, jaulas, aula, asfalto,

divisiones, sangre, guerra,
celulares y mercado,
materiales de reserva.

Dicen que soy libre
con la lista de pecados
mientras mira desde el cielo
ése que puede juzgar.

Libertad, Liberalismo,

yo sé bien que no es igual.
es la mierda que confunde
entregándome un pasar.

Dicen que soy libre,
que soy libre de elección
y esa "eme" amarilla
brillará en cada estación.

Tan arriba como el cielo,
tan presente como dios,
tentador como unos pocos
dueños de la perdición.

Casas, balas, cajas, dueños.
libertad de importación,
camas anchas, dulces sueños
de caviar, vino y rolls royce.

Dicen que soy libre
y me toman de la mano,
y la envuelven en espinas,
y ya no puedo escapar.

Dicen que soy libre
obteniendo lo que quiero
pero lo que necesito
es lo que me hacen desear.

La cadena es infinita,
veo, quiero, compro, tengo,
tengo mucho, necesito,
y no vivo si no está.

Y aún dicen que soy libre...

miércoles, 4 de enero de 2012

El suicidado por las revistas.

Salís de tu casa para continuar con la rutina que llevás hace meses. Quién se habría imaginado un tipo como vos con metal en la venas... Traspasás esa puerta azul que te saca del confort del hogar y la familia, y el pan, y ahí los ves: parados como un ejército de genios un mundo de mentes lavadas, artistas de la tierra que acusa locura con la insanidad de las frías pantallas, del apuro, de la música fácil y el consumo salvaje; Los ves preparados para disparar luz; luz que te transformará en imágen impresa, esa luz narcisista, la luz que nunca iluminó un alma inquieta. Caminás confundido, porque nunca consideraste que disparar demuestra interés ni creiste que tu imágen representara lo que sos...

Llegas exhausto de vuelta a casa, después de esa dosis de metal que nunca quisiste tener en la sangre, y te pones a pensar en lo sucedido. -Están haciendo su trabajo- pensás, pero te preguntás por qué existe el trabajo de atacar a la gente con imágenes que no dicen nada, que son acompañadas de frases que siempre empiezan de la misma forma: así se mostró..., cuando tu intención nunca fué mostrarte, sino que te atacaron antes durante la horrible rutina a la que te ata el momento, disparandote flashes de cazador que busca una presa para comer, para alimentar al sistema del morbo.

Tu imágen seguirá siendo la misma para los que te seguimos, la imágen que produce tu poesía, tu música. Para muchos serás simplemente una foto en la portada de una revista, que consumen los fanáticos de la moda. Hoy la moda es una enfermedad, una enfermedad que es noticia todos los días porque después de décadas de su existencia alguien decidió obsesionar a la sociedad.

No te ofusques, no te irrites ni lamentes, eternamente serás el flaco compositor, poeta, músico, alma, para los que alguna vez creimos entenderte. Serás imágen olvidada la semana que viene para los que consumen medios chacales, cuando algo mas interesante como "la chica del verano" ocupe la portada de las revistas "del corazón", revistas de la carne, de la imágen y la moda. Desde aqui te mando fuerza para que sigas luchando como lo hiciste durante toda tu vida y que sigas volando más alto que el mercado, representado en revistas, fotografías y enfermedad.